А эта боль, сгорающе глубинно,
Этот пожар, сжигающий меня.
Эти слова, идущие лавиной,
Эта мечта, летящей в небеса.
Конечно чувства, вечное искусство,
Всем не даны, сердечные дела.
И этот взрыв, душою безграничен,
Из сердца льёт, осколками мольба.
Она всегда, изменчива на лицах,
Внутри всегда, заманчива в тиши.
Её тепло и открывает мысли,
Она одна, сокровище души.
И это всё, порою только искра,
Во мне взлетела, в вас остыла в пыль.
И этот взгляд, чарующий на близость,
Но только но, холодный от причин.
И превращается реальное открытье,
В туманный сон, плывущий у реки...
Александр.
А эта боль...
© Copyright: Болотников Александр, 2015
Свидетельство о публикации №115110502859
Свидетельство о публикации №115110502859
Рецензии
