Летят листки календаря.
Уходит в дальние края
Ещё один год и белее седина,
Но там, в душе, живёт весна.
Она писать зовёт меня,
А значит, жив я,
Коль бежит, бежит строка.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.