Леонид Черевичник Рига
Поэт и переводчик Леонид Константинович Черевичник родился в 1937 г. 26 марта, в Украине. После окончания Литературного института жил в Риге. Руководил литобъединением "ВЭФовец", работал литконсультантом, редактором в рижских издательствах, "Лиесма", в журнале "Даугава". При жизни вышли в свет книги стихов "Микрофантазия", "Песочные города", "Зеркальная колыбель", "Март", "Круг" и несколько книг переводов латышских поэтов. Ушёл в мир иной в 2001 г.2 апреля. Похоронен в Риге, на кладбище Яниса Райниса. Многие современные (особенно рижские) поэты и знатоки поэзии связывают с именем Леонида Черевичника свои первые открытия в области понимания и развития настоящей современной поэзии, родник которой бьётся в корнях Поэзии "Серебряного века".
СКАЗОЧКА
Ты явилась, милая, из лилии
в ночь, когда луна в волне не плавала
и со звезд на землю ливни лили,
а из ливней выплеснуло дьявола.
Я очнулся... вижу — я на суше,
невредим, и вроде новосела,
высох и пошел людские души
закупать для дел своих веселых.
Вот уж солнце, пресное, как тыква,
вывалилось. Море куролесить
начало. Но тут ты и возникла,
чтобы зло мое уравновесить.
Вышла, как из детского журнала —
то ли фея, то ли лунный лучик...
только ты об этом и не знала
(может — что не знала — было лучше?).
Ты глядела в воду, отражалась
или песни пела, если пелось.
А земля цвела, преображалась,
и в плоды земли входила спелость.
Стали люди твои песни слушать,
дали тебе солнечное имя.
Было трудно вербовать их души,
потому что — ты владела ими
(и не знала даже, что владела).
Сотни лет мне не было покоя:
«Что же делать, — думал я, — что делать?
Надо ж сделать что-нибудь такое!..»
Сотни лет я просидел без пищи
и решил: «Не буду я злодеем,
дьяволом не буду, стану нищим,
но твоей душою — завладею!»
Ты была все та же, ты следила,
как на гребнях волн кипела пена;
если грустно было — ты грустила,
ну а если пелось — песни пела.
Я подкрался. Я расставил сети.
Только — что на свете не случается!..
«Ну, а что ж случилось?..» — спросят дети,
Но на том — и сказочка кончается.
***
Когда я возвращаюсь в свой город,
меня спрашивают —
что я видел?
И был ли я на выставке художников?..
И цел ли скелет
в том самом зймке,
где старый князь
заживо замуровал свою дочь,
полюбившую рыбака?..
И есть ли памятник на могиле поэта,
который умер там в прошлом году?..
Я пожимаю плечами.
Я молчу.
Как рассказать им о том,
что я видел?..
Я видел море —
до самого горизонта.
И песчаный остров, исчерченный прибоем и ветром,
который казался бы мне
гофрированной коробкой противогаза,
если бы я был с птицами, пролетающими
высоко.
Я видел рыбку с прозрачными глазами.
Она лежала в луже,
промерзшей
насквозь,
как царевна в хрустальном гробу.
Я выловил из волн черный кусок дерева
с хохочущим профилем черта
и выстругал вместо копыт ему
рыбий хвост.
Я думал отвезти его любимой,
но подарил девушке,
которая сидела на берегу
одна,
в дырявой лодке, занесенной песком и снегом,
и плакала.
***
Люди уходят из жизни
и становятся пеплом и песнями.
Корабли снимаются с якорей
и уплывают в туман...
Ты пришла ко мне
и стоишь, не снимая пальто.
Ты смотришь в окно,
там падает мокрый снег...
Милая,
а куда уходит любовь,
если сломаны крылья у радуги
и в опустевших гнездах
ночует осенний вихрь?..
Свидетельство о публикации №115110501418