Дворец Республики

Бетона серого чеканный ритм
вбирает в себя запахи заката.
И кажется, что он молчит
сурово морща лоб из силиката.
Как будто безутешная утрата
всю его душу облекла в гранит.
И ту печаль великую хранит
Над ним предгрозового неба вата.

Он холоден и мёртв. Немая гладь
его проходов, коридоров, лестниц
из мрамора, даёт гостям понять,
что всё нутро полно бесплотных пленниц
его тоской взращённых. То окно,
закованное в сталь, мир искажает,
то зеркала не то отображают,
то воздух слишком густ, словно вино.

И если ты взойдёшь по неживым
облизанным холодной тенью глыбам
на пьедестал, где словно херувим
застынешь, и не покорясь изгибам,
почувствуешь, взгляд устремляя вверх,
что там нет ничего для завершенья,
тебя сожмёт в тиски. Так человек,
стирает себя каждое мгновенье.

И твой рассудок встрепенётся вдруг,
как будто птица, пойманная в клетку.
Ты в ужасе оглянешься вокруг,
впустив тем самым внутрь взгляда сетку,
опутавшую мозг венцом колонн.
В сознание вползёт затменье,
Твоей душою утоляя мщенье
За то, что мёртвым был он сам рождён.