Холодный балкон

Закрыт холодный балкон, говорящий о том, что пришел Ноябрь - есть только я и мысли мои, кричащие
Стой, не лезь на табурет, будь выше чем остальных мысли; а я кричу стой, отстань, это моя жизнь, я буду жить так, как я хочу.
Одиночества злые площади, рельсами метро пылающие, горячим всплеском кофе, разлитого на карту заросшего полем неба дурманящие, своей пустотой дышащие
Зовут меня, отбрыкиваясь от слов злых языков, летят сквозь ночных домов умирающую золу, меня хватая за поясницу,
крича, чтобы я летела с ними, взяв сердце, но оставив свечу.
Мы уже были рождены больными; наша судьба была написана за нас скрежещущем по тонкому пергаменту пером с тупым - в обоих случаях - концом,
Переводя зря кубометры плачущей воды сидеть в короткой ванне, тихо подпевая ломаным фальцетом крику струн, ревущих из-под старого, расшатанного шкафа, наполненного книгами - вот мой удел.
Я бы желала перестать хотеть закрыть глаза и в ледяной воде, сжигая органы горячим пламенем души, свой задержать едва заметный хрип, залив грохочущие легкие свинцом,
И я б хотела для кого-то стать непобедимым Мастером.
Давай, точи свой нож, я все готова рассказать свои грехи -
Была любима я однажды, но теперь, спустя так много фраз и выдохов, и вдохов, я поняла, что не познала я любви, щемящей грудь, ведь кто любил меня отныне не со мной любовь уж делит,
Мы на крови клялись, что наши чувства будут вечны, и никакому тлению подвластны не окажутся они спустя слияния веков и протекающих меж пальцев городов,
И мы клялись, что то, что было с нами в тот момент, когда друг друга мы пообещали осчастливить, лишь будем нашим, и ничьим другим; кто знал, что только я смогу сдержать свое короткое речение, дарующее Мир, возможно, только мне. Никто не верит,
Что любовь способна оставлять следы. Никто не верит, что больнее нету тех следов.
Радужные черно-белые люди мне входят в окно, говоря, что Аннушка уже разлила масло, и смысла нет больше любить
того, кто тебя не любит,
Но я уж устала им отвечать, что если я люблю, то люблю навсегда, и нету предела тому, что мне больно жить, чувствуя, как постепенно Любовь моя от меня отходит неизмеримыми шагами,
Возможно, холодный балкон, который я собираюсь открыть, меня остудит,
И души, влетающие в мое окно, выключат воду в моей ледяной ванне, когда Любовь, придя в последний раз в мое лицо кинуть обидную речь, узреет меня навеки уснувшей, с несбывшимися, летящими вниз по пролету, мечтами...
... Закрыт холодный балкон, говорящий о том, что пришел Ноябрь - есть только я и мысли мои, кричащие
Стой, не лезь на табурет, будь выше чем остальных мысли; а я кричу стой, отстань, это моя жизнь, я буду жить так, как я хочу.
И нежные снежинки, на кончиках моих пальцев спящие
Никого не заставят прильнуть к ледяному, недавно дрожащему от слез, плечу.