Холода спиралями, штопоры будто,
Проникают в пробковидное тело моё,
Ветры впуская в просторы уюта,
Которые кристаллизуют организма тряпьё.
Просроченное счастье моё бытовое
В холодильнике не имеет смысла хранить.
Да будет свет, да будет живое?
Чушь! Не проще ли всё умертвить?
Реки в сосудах покрываются льдом,
Так как хладнокровие не терпит поблажек.
Метелица пути замела на потом,
До оттепели, до полумёртвых ромашек.
Когда-то в организме будет весна,
И растительность прорвёт кожу мою.
Но пока… вечная во мне мерзлота,
А я ей квартиру арендой сдаю.
Обмороженный жизнью
© Copyright: Максим Забиякин, 2015
Свидетельство о публикации №115110400529
Свидетельство о публикации №115110400529
Рецензии