стихи для Галочки

            Об осени и поэтах            

Неделю льют дожди,
И сентябрю – неделя.
Тепла уже не жди,
Хотели б, не хотели…

И нет его нигде,
Хоть обыщи планету.
И никаких надежд
Уже на бабье лето.

А листья – полетят:
И жёлтые, и красные…
Поэты загалдят
Об осени прекрасной.

И под зонтом, бегом
Спасаясь от ненастья,
Напишут всё ж потом, –
Что осень – это счастье,
Что лучшей нет поры,
Ах, птички полетели…
Проклятой нет жары,
И скоро уж метели.

По мне – так осень пусть –
Совсем бы  не являлась.
Ну, что в ней? – Сплин и грусть,
Заботы и усталость…

Весны, весны хочу!
В ней места нет для грусти.
Ну, зиму получу,
А вот, весны – дождусь ли?


        Кто  поэт?             

Рифмовать слова не так уж сложно,
Многим по плечу забава эта.
Но давайте, спросим осторожно –
А кого же нам считать поэтом?
Тех, кто с видной лёгкостью рифмует
Всё подряд, не вдумываясь в тему,
Или тех, кто с рифмою воюя,
Ищет очень нужных слов систему?
Тех, кто рифмой, но из слов случайных
Гордо воздвигает пирамиду,
Или тех, кто борется отчаянно,
Чтобы лучших фраз не дать в обиду…
Тех, кто в диком буйстве аллегорий
Забывает под конец начало,
Или тех, кто с трудной рифмой споря,
Избавляется от слов случайных.
Тех, что всё в ЛИТО да по Союзам,
Ради славы влезут хоть на клотик…
Или – для кого бесценным грузом –
Старенький замусленный блокнотик.
Тех, кто издаёт всё по-порядку,
Чтобы ни одна строфа не мимо,
Или тех, кто пишет лишь в тетрадку,
А читает – лишь своим любимым…


            Кто  сказал? 
                «… Кто сказал, что земля умерла, –
                нет, она затаилась на время…»
                В. Высоцкий

Кто сказал, что поэзия умерла,
Не осилив прогресса бремени.
Что хореи и ямбы сгорели дотла,
И теперь лишь алголов время.
Кто сказал, что поэтов не стало уже, –
Всё Донцовы, Маринины Веллеры…
Детективы теперь на «крутом вираже»
И про миллионеров бестселлеры.

Кто сказал, что в народе забыли давно
Всех поэтов ушедшего времени,
А что нынешним  и рифмовать не дано,
И земля не рождает Есениных.
Кто сказал, что на тех, кто стремится писать,
Просто – не обращают внимания,
Что стихи перестали уже понимать,
Как лишились всего понимания.

Может, сказано всё это и не со зла,
Но взросло безразличия семя…
Нет, не верьте – поэзия не умерла,
Она лишь затаилась на время.