Боевые драккары покидают страну,
Оттолкнувшись от фьёрдов, рассекая волну.
Сильные руки привычны к веслу,
К плугу, к мечу, к топору и щиту.
На суровые лица, в густых бородах,
Свою тень никогда не бросал липкий страх.
Не родился такой, кто бы мог испугать
Тех, кого Один учил воевать.
У пап, императоров и королей
Ни оказалось ни кого, кто смелей.
Юродивый бог никак не спасал,
Убитых адептов не воскрешал.
Как попущение сие оправдать?
За грехи наказанием это назвать.
Что Церковь нажила "тяжким трудом",
Теперь уплывало гружённым бортом.
"Святыни" свалили в мешки, сундуки -
Монашеской жадной не увидят руки.
Честно дружина поделит добро:
Камни и злато, ткань, серебро.
Достигнув родных своих берегов,
Будет пир необузданный во славу богов.
Европа, копи ещё в закрома.
Вернутся драккары, как растает зима.
Бич божий
© Copyright: Реалист-Наблюдатель, 2015
Свидетельство о публикации №115110410355
Свидетельство о публикации №115110410355
Рецензии