В листопаде, шуршащем вокруг,
Очнулся от скуки я летней.
Лепесток алый - мой друг -
На древе остался последний.
Он, томно качнувшись, упал
В могилу собратьев-листов.
На мертвом ковре задремал,
Не сможет очнуться от снов.
Прощальный их слышу я глас,
Страшусь сам наверх посмотреть.
Проснувшись вдруг в ранний час
На расцвете своем умереть.
Листопад
© Copyright: Матильда Эгиль, 2015
Свидетельство о публикации №115110308771
Свидетельство о публикации №115110308771
Рецензии