Собутыльник

Бывало, придёт он, сядет и давай рассказывать…

О том, как любил, как страдал,
Находил, вновь терял.

Фотки совместные их на смартфоне показывать.

И, нахмурившись, часто вздыхать.
О том, что он снова не смог удержать.

Вот и сидел он такой угрюмый.
Не слышал слов: «Ты не думай.
Развейся, отвлекись!
Это пройдёт, держись».
Мрачным видом, пугая, дам,
С которыми мы познакомились там.
Исчезали и они.
Так проходили дни.
А, если точнее, наши с ним пьяные ночи.
О да, напивались мы очень.
Бутылки одни за одной, бывало, откупорим.
Да никотином сосуды закупорим.

И, казалось бы, бухаем вдвоём.
Беседуем такие. Выпьем. Нальём.
Но на самом то деле, что я, что он
Наедине со своею печалью, лишь фон -
В виде собутыльника рядом,
Чтоб жизнь не совсем уж казалась то адом.

А теперь, бывает, перекинемся парою фраз
Через Сеть: «Как у Вас?» - «А у нас…»
И о будничной всяческой дребедени,
И то, скорее, как метод от лени.

Но знаю, друг, ты не забыл,
Как ты со мною пел и пил.
Как на концерт со мной ходил,
И как меня домой тащил.
Об этом не забыл и я.
Сансара, ёшки, топту, мля.

4/X. 2013.

3Н7 ©