Белый простор запустенья.
К срубу примёрзший корец.
И заметает метелью
остовы бывших крылец,
остовы хат и сараев,
трубы печные, плетни.
То, что казалось нам раем
в те незабытые дни.
Кем-то разбитая крыша,
рёбра торчащих стропил...
Как невесомо, неслышно.
Лёт то ли душ, то ли крыл.
Даже ворота погоста
кто-то в злобе повалил.
Как же все буднично, просто
В белом безмолвье могил.
Вороны даже пропали.
Нету в округе живых.
Сколько же деды пахали.
Как же мы предали их.
Ни говорка, ни дымочка.
Русский погас огонёк.
В поле – последняя точка –
наш запалённый конёк.
Александр Шелгунов. Червяки
© Copyright: Брянские Писатели, 2015
Свидетельство о публикации №115110300350
Свидетельство о публикации №115110300350
Рецензии
