Случится ведь
последний выдох,
умолкнет книга недочитанной
и скорбь придёт как сердца вывих,
и явь с разорванными нитями
от токов только бывших жизнью,
но чьи страницы уж закрытыми.
И так всегда, как ни стараемся,
не успеваем прочитать
и ближних жизнь, и жизни дальние,
во смерти начинаем мы вникать,
пытаемся гадать загадки их,
листая мёртвые страницы,
ища в них таинства души с отгадками
чрез слёзы на своих ресницах.
При жизни всех читаем вскользь,
в глубинны сути не вдаваяся,
как абы как, как на авось,
но всех дыхания нас тающи.
А уж потом, за той чертою,
откуда слышны лишь молчания,
вдруг слышим непонятны знои
и даже шёпоты отчаяния.
Но так невнятно и нечётко всё,
и домыслами сказы правим,
и нет такой у нас лебёдки-то,
мы к жизни смерть не возвращаем.
И все уходим недочитанными...
/Альбатрос/
(эксик)
И все уходим недочитанными...
© Copyright: Альбатрос 99, 2015
Свидетельство о публикации №115110207518
Свидетельство о публикации №115110207518
Рецензии
