Творец, нахмурив брови-тучи,
дохнёт вдруг ветром хладным, шквальным,
и жизни, словно как в падучей,
посыпят с древ листвой обвальной;
И станет лес пустым и голым,
пронзаясь скорбию безмолвной.
Душа озябнет,
сиротливо ища защиту в эхах лета,
прильнёт во скорби нефальшивой
к колёсам осени кареты,
и златовласая царица
мольбе участливо ответит,
закипятив свои денницы
последним жаром зноев лета.
Воспрянут пылкие волненья
стигматами мечтаний листьев,
кружа в предзимиях томленьях
узоры чувств цветочночистых.
И это будет так красиво
во стиле доки сомелье,
когда ни грамма чувств фальшивых,
как предзаката бытие.
А там, вверху, в синь-занебесьях
в тот миг сготовится пороша
из белоснежных нежных взвесей
как плед душе, чтоб сон хороший.
/Альбатрос/
(эксик)
И это будет так красиво
© Copyright: Альбатрос 99, 2015
Свидетельство о публикации №115110207216
Свидетельство о публикации №115110207216
Рецензии
