Я возложу ладони под твою молитву,
Ты скажешь взглядом: "Отче наш..."-
И словом в блеске куполов злотистом,
Я воспарю к покою на богов этаж.
И шелка блеск на теле бледном,
И лунный шорох за окном.
Парили ласточки под белым,
Покрытым златом потолком.
Молитвы ноты, точно песня,
Тянулись в темноте дворов.
А вот фонарь, прижался тесно,
К пустынным сводам арк хоров.
И по дворам капеллы певчей,
Летит молитва, словно свет.
Ее порывы сладотечны,
И тихи, будто первый снег.
Пустых домов, гудящих мраком,
Окутывает ангельская дрожь.
Но ведь всегда за ветреным закатом-
Парит и дышит солнца рожь.
Ее лучистых призраков мерцания,
По залам старого дворца-
Привносят позолоты искр метания,
Под скрип пера прозрачного писца.
А я склонюсь в молитве к вере,
Казалось бы, какой пустяк.
Но мысли тают в сладком креме,
От чувств любви, в Богов огнях.
Я возложу ладони под твою молитву
© Copyright: Поль Рох, 2015
Свидетельство о публикации №115110207086
Свидетельство о публикации №115110207086
Рецензии