Николаю Заболоцкому

Как странен твой с тих, ни на что не похожий.
Корявые строки ни в склад и ни в лад.
И критики-судьи всё строже и строже,
И стрелы летят из судейских палат.

Тебе всё равно. Без оглядки на судей,
Путём, что известен тебе одному,
Идёшь. И твой разум из дивных орудий
По целям палит. Всё подвластно уму.

Здесь ямбы с хореями, всё - вперемешку.
То вклинится проза в законы стиха,
Причёсанным правилам, будто в насмешку,
Бессовестно можешь "пустить петуха"...

С трудом пробиваясь сквозь дебри завала,
Пытаюсь мучительно вычислить путь
Извилин твоих. Что тебе диктовало
Безумье сюжетов? Хотя б кто-нибудь

Похвастаться может, что всё ему ясно,
Блуждая глазами по рытвинам строк?
Читая, потрачено время напрасно?
Нет, ты не безумец, ты - тонкий игрок.

И вот уж к иным я стихам подбираюсь.
В груди зарождается сладостный стон!
Сдержать благодатные слёзы стараюсь -
Поэзии чудной раскрылся бутон.

И я замираю над каждой строкою.
То - весь нараспашку, то - сдержан и строг.
Зовёшь за собою, не зная покоя.
Талантище! Мэтр! Поэтический бог!

     М.Смирнова