Поэт

                «Жил-был дурак. Он молился всерьез,
                Впрочем, как Вы и я…»
                Р. Киплинг, «Дурак»

Жил-был поэт. Он молился всерьез,
Впрочем, как я и Вы,
Заднице, сиськам, пучку волос –
Тому, что пустой оболочкой звалось.
Но поэт есть поэт. Увы,

Он тратил душевные силы на тех,
Кто был не достоин того,
А они поднимали его на смех,
Глумились над ним, а устав от потех,
Веселясь, распинали его.

Он писал им лирические стихи –
Каждой дуре отдельный стих.
А они вонзали в него коготки,
Играя, ломали ему позвонки
И ласкали совсем других.

Он дарил им цветы, он сгорал от любви,
Не прося взамен ничего.
А они берегли ладошки свои,
И, пальчиков чтоб не испачкать в крови,
Каблучком добивали его.

Но бедняга латал свои телеса,
Клеил кости, крылья чинил,
И – бывают ведь в жизни еще чудеса –
Каждый раз, словно Феникс, взмывал в небеса,
И парил, и страдал, и творил…

…Сто вторую неделю идет сериал;
Ищет счастье доселе поэт.
Он состарился, высох и очень устал…
Я ж до срока покинула зрительный зал:
Мне ужасно наскучил сюжет.

Предсказуем финал, и уже не резон
Оставаться дольше. Увы.
А дуры есть дуры – таков закон,
Да и поэт не особо умен.
Впрочем, как я и Вы…

(2001, Ульяновск-Самара)