Не поднимай увядший лист
и утихающий не слушай шёпот,
душа не обретёт уж вист,
и не услышит гулов прежних рокот,
которых ток был нежно чист.
Ты будешь год скучать о нём,
а может даже много дольше,
он стал твоим пономарём
и зов его не скоро смолкнет.
Но через время слух привыкнет,
смирится и смятенья дух,
и боль пронзительная стихнет,
и ты воспрянешь из прорух.
Забудешь всё, нырнёшь в волненья
цветочных новей от луны,
во свежи ввергнувшись томленья,
мерцая нежностью росы.
И
всё равно его услышишь,
едва-едва,
под толщей снов:
так жизнь устроена нам свыше -
всегда мы памяти улов.
В нас всё, дышали чем, печатью
фантомных болей,
как стигмат,
всё в тех же самых старых платьях,
с претензиями на примат.
И нет в нас наждака такого,
чтобы стереть в душе их след
/Альбатрос/
И нет в нас наждака такого
© Copyright: Альбатрос 99, 2015
Свидетельство о публикации №115110210559
Свидетельство о публикации №115110210559
Рецензии
