Дождь, как ребенок, ныряет в людское море.
Мокрые пряди лезут в глаза и рот.
Тот, с кем делил я зло и горе чужое,
Больше ко мне не придет.
Ясно, что наше чувство осталось незрелым:
Пыль золотая на выжженной меди монет.
Плечи его. Ладони моей влажный след.
Память об этом острее, чем горечи стрелы.
Сильнее, чем боль оттого, что его нет.
***
© Copyright: Наталь Ма, 2015
Свидетельство о публикации №115110108909
Свидетельство о публикации №115110108909
Рецензии