Растёт, растёт за домом череда,
Знакомая нам всем по снам невнятным.
За ней сверкают кромкой города,
Над ней волнистый месяц сеет пятна.
Она не спит. Не мёрзнет. Не цветёт.
Иной лишь раз в прохладных начертаньях
Откроет, в чём кому пришёл черёд,
Что, где, за чем из тайны - станет знаньем.
Бывает, дети в яростном бреду
Врываются в тот заповедный вечер
И топчут, и ломают череду,
Себя самих отчаянно калеча.
А после, там, в совсем другом краю,
За берегом, за степью, за сараем
Сидят на косогоре и поют.
Поют часами - и без сил рыдают.
Но лечит, лечит чудо-череда,
И снова встанут с нею в строй рассветы,
И в тихой очерёдности года
Ещё не раз вручат в ладонях лето,
Где, поглядишь, беда - уж не беда,
Где месяц в ставнях холодней и чище...
Растёт вдали, за домом - череда.
А мы тот дом, случись, - полжизни ищем.
31.10.2015
Череда
© Copyright: Дмитрий Онищенко, 2015
Свидетельство о публикации №115110101419
Свидетельство о публикации №115110101419
Рецензии