Тихо-тихо раненую гриву...

Тихо-тихо раненую гриву
Солнце прячет в сумрачную ночь,
Оттого, что дерзко и спесиво
В чьё-то сердце вдруг вонзится нож...

Ива рвёт чарующие косы,
В чёрных лентах боль ночных чащоб,
Оттого, что яростные слёзы
Отравили свежесть нежных щёк.

Потому и в боли не простится
Трепет мокрой ветки, древний сад,
И рука, не пожалев синицу,
Пустит яд, как много лет назад.

Ты -- охотник, страсть, печаль без края,
Грех твой не уменьшит новый век:
В том, что гонит зайца рысь, играя,
Так же виноват ты, человек...

Осень когтем львицы огнегривой
Рассечёт восторженную грудь.
Кто-то ей воскликнет: "как красиво!"
Может, я прощу когда-нибудь.

Ночь как дёготь, мгла пускает стрелы,
Не принять, не сбросить её чар.
И в груди -- застынет что-то слева,
Тишь -- не ключ, а колдовской отвар...

И сумей отвергнуть эту силу,
Пересилить тайну, чувство, бред...
Эти тени правят твоим миром,
Лишь тогда, когда в нём Бога нет.