Ночь. Поток разных рифм. Тишина.
Строка за строкой бежит на бумагу.
Мысли-клетки, квартира-тюрьма,
Где мне взять опору-пилу и отвагу?!
Меня спасают частые разъезды-дела,
Но и они не столь же долговечны.
И снова, и вновь, попадая сюда,
Мой ум искалечен, и я изувечена.
В стенах отцовской библиотеки,
Накрывает волной тонких рифм.
Плевать, все мы давно калеки.
Ищем себя, смотря на жизни других.
Говорят, что дом -это другие люди,
А я все ищу его внутри самой себя,
Но нахожу немного грязи и мути,
И никак не найти, кто моя семья.
Ловлю бумагой эти рифмы, строки,
Понимая,что создаю их отчасти сама,
Правда, похоже - всему свои сроки,
Нашлись те люди, кто мне, как семья.
Дом
© Copyright: Елена Крюкова 2, 2015
Свидетельство о публикации №115110101162
Свидетельство о публикации №115110101162
Рецензии