В терпких сумерках, сотканный шёлком ночи,
На трепещущий робко свечной огонёк
Так стремится и бьется один, что есть мочи,
Мрака угольный страж - мотылёк.
Крылья чёрные , точно из редкого бархата
Пламя теплое колет и жжёт.
Но бросается , рвется комочек агатовый
На мерцающий факел вперёд.
Он дрожит, словно в вальсе, в огне кружащийся,
Пылью лёгкою падает тлеть.
Лишь бы с бабочкой этой, во тьме светящейся,
Теплой искоркой рядом гореть.
Чёрный мотылёк
© Copyright: Анаста Жилинская, 2015
Свидетельство о публикации №115110101123
Свидетельство о публикации №115110101123
Рецензии
