Коррида
я не привык с арены уходить:
соперник - бык, а я о нём печалюсь...
Прости, братишка, что не я убит...
Но время под лихие кастаньеты
отплясывая, убегает вдаль...
На красном кровь не видно на мулете...
Кто завтра победит? Рога иль сталь?..
Свидетельство о публикации №115103109437