Старая изба

Изба стоит у темного пруда.
Без окон, без дверей, как в старой сказке.
Ее заносит до трубы пурга,
Весенние дожди смывают краски.
И кто припомнит, что была бела,
И, опоясавшись плетнем, смотрела гордо,
И самою веселою слыла.
А как здесь пели, спорили задорно,
Гостей любили!… Но прошли года.
Уехали хозяева из дома.
Сначала стихла песня у пруда.
Потом исчезли голоса знакомых.
И от деревни стала далека…
Но все надеется, все ждет изба весною,
Что чья-нибудь навесит дверь рука.
И кто-нибудь побелит и обмоет,
Починит старую. И, доживая век,
Она еще услышит голос песни.
Но потерялся в городе тот след,
И почтальон сюда не носит вести.
Скрипят под ветром тонкие стропила.
Ночами страшно слушать этот скрип.
И тают с каждым годом ее силы,
И слышится ее надрывный всхлип.
Над нею ходят тучи молчаливо.
И тишина. И не пройти сюда.
Лишь катится слеза с поникшей ивы,
И вздрагивает тихая вода.