Старый ворон

На ветке сидел старый ворон:
Дряхлый, косой с костылём,
Наблюдая  мир со всех сторон,
Увидел юношу над полем.

Тот кружил в потоках стильно.
Красивый, зоркий, могучий.
И произнёс тут ворон бессильно:
«В небе красавец тот лучший!

Он может взлететь,
Поймать добычу за хвост.
Может, надо, когда улететь.
Вот же чёртов прохвост!

А был, ведь, я, когда-то молод…
В небе парил, разрезал облака.
Никогда не чувствовал я голод,
И не стучалась в гости тоска.

Не оставлял своих в беде.
Не считал себя я лучшим.
И всегда в любой молве
Был понимавшим, всемогущим.

Но вот кружит он в облаках,
Не замечает снизу ничего.
Оставил каждого он в дураках
И наплевал на ближнего…»

А вот тот вон – молодой
Был простой орёл.
Да, он был хорош собой,
Но никого он не провёл:

Потоки ветра дули сильно,
Тяжело было летать.
Кому казалось – это стильно,
А он уж начал унывать…

Он думал, что там, как тряпка,
Как шлюпка в море в шторм,
Болтался, без всякого порядка,
Не зная, что произойдёт потом.

Кружа в выси искал добычу,
Высматривая каждую нору.
Решал он сложную задачу,
В то время, как все спали по утру.

И слеп ли был тот старый ворон,
Что видел всю картину наверху?
Или был он зряч, когда вот тот Барон,
Помог на ветку старику вспорхнуть?