Поэт иль не поэт

"Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И ранят в кровь свои босые души..."



Поэт он или нет,
Кто сможет доказать?
Кому определять
Души слой в миллиметрах.
Здесь рифма гасит свет,
Чтобы внутри страдать
И плакать и прощать
На оголённых нервах.

Кто сможет рассказать
О тонкостях в судьбе
Не вывернув нутро,
Пусть с болью, наизнанку.
Решится показать
Как всем, так и себе,
Признать души родство
С трагедией подранка...

А кто-то точит нож,
Чтоб закопать в саду,
И ждать когда пройдёт
Беспечный на полянку.
На прочих не похож -
Наступит набеду
Душой своей босой
И кровь опять из ранки.







Володе...

Ушёл "наполненный годами"?
Нет, это точно не о нём.
С душой пробитой словно знамя
И сердцем выжженом огнём.

А брода нет в огне и всё же,
Он чуть погрелся у костра,
А дальше было бездорожье
И боль, которая прошла.

Даруй, Господь, успокоенье
Прими в свой сад не за дары,
За смерть в которой искупленье,
За жизнь которая взаймы.






Галактики позвали, ты пошёл,
Скажи, ну правда, с нами было лучше,
Молчанием и тайной ты нас мучишь
Махнув рукой, вы не грустите, мол...

Ты далеко и смотришь свысока,
Твоя трибуна где-нибудь на Марсе,
И ходишь там среди покоев царских,
Но не узнать об этом нам пока.

Мы собрались, друзья и не друзья,
С тобой увидеться, был повод, а не случай.
Надела платье, комплимент бы лучший
Услышать мне хотелось от тебя.

Как жаль Володька, всё же - не пойму
Куда ушёл, зачем,  а сердце ноет,
И вот стоим на сцене без героя,
Пытаясь голос уловить сквозь тишину