Утро — прохлада с окна дует в голову,
Тридцать минут — и першение в горле.
Некуда деться от этого холода,
Будто лежу я на столике в морге.
Надо вставать, по велению голода,
В ванной умыться горячей водою.
Не умирать же от этого холода —
Это не то, что дано мне судьбою.
31.10.2015
Реалии
© Copyright: Юра Пономаренко, 2015
Свидетельство о публикации №115103103731
Свидетельство о публикации №115103103731
Рецензии