Муза

Она всегда целует нежно в щеку,
Касаясь уголков моей души.
И говорит чуть слышно, без упрека:
«О чем-нибудь хорошем напиши»

Она была веселой, беззаботной.
Меня смешили ее детские черты.
И не пугаясь моей черной подноготной
В объятиях скрыла от банальной суеты.

В ней - цвет и радость каждых новых будней.
Все мои строки тонут в буре из отчаяний.
Она мне скажет: «Не пиши плохое»,
Заглянет в рукописи, будто бы нечаянно,
Она мне скажет: «Не пиши плохое,
Зачем писать о бедах и войне?
Ведь в мире радости и так немного.
Писал бы лучше о любви и обо мне».

Я улыбался и, нахмурив брови,
Писал о том же – за строкой строка,
О том, как наливались реки кровью,
Как на неверную поднимется рука.
Как слезы от того, что ты не нужен.
Как боль от не отвеченных звонков.
И о бездомном, что закутался потуже,
Чтобы не чувствовать замерзших ног.

Она же сзади подошла танцуя,
Прищурила лисиные глаза,
«Тебя сейчас я крепко поцелую,
Но знай, о чем ты пишешь – ерунда»

Она варенье ела крупной ложкой.
И рисовала маленьких детей.
Из витражей она выкладывала кошек,
Забыла, видно, про других зверей.

В ней было счастье, много-много счастья.
Во мне – много от прошлого теней.
Я Вам клянусь, не женщина – ребенок.
Счастливейший из всех детей.

Однажды я вернулся незаметно.
Я ей купил ее любимые цветы.
Но то, что я увидел, друг мой,
В то не поверил я, и не поверишь ты.
Она сидела. Смирно, потупившись.
У комнаты теперь был мрачный тон.
Из рук ее виднелся чуть дымившись,
Край сигареты, прожигающий ладонь.

Она сидела. И глотала воздух,
Глаза ее бежали по листу,
Где я описывал чужие боли,
Она читала, видимо, свою.

И резко сжав в руке клочок бумаги,
Она метнула взглядом на холсты,
Где были дети, радость, бумеранги…
Сменились яростью лица черты,
Сменились гневом ясные изгибы
И губы не в улыбке, а в оскале.
«Какая мерзость, сколько в этом лжи,
Ах, только если б эти дети знали».

И медленно скатившись по стене
Кольнула взглядом обезумевшей волчицы:
«Меня такой бы ты не полюбил.
Поэтам нужны музы и тупицы,
Поэтам нужны милые черты,
Сейчас ничего милого не вижу.
Ты знаешь, я люблю твои стихи,
Тебя, за то, кем стала - ненавижу».