Скит

Дерево, что чуткая струна –
сядет птица, тонко отзовётся
ветка... лист упавший, тишина...
рай и мы – не райские,
под солнцем.

На болотах тоже красота –
взял слегу – «прыг-скок»
кулик по кочке,
голубика с каждого куста,
и брусника сорванной быть хочет.

Есть места подобные в горах –
ступишь на утёс и – потерялся,
там, внизу: рыбёшка, тихий плёс,
остов заржавелого баркаса…

Кто его по речке протащил? –
здесь давно заилены все устья,
птичье царство в камышах трещит,
осень в душу принимают гуси…

Говоришь, что нет у них души…
Что тогда роднит нас с птицей божьей
на границе призрачной межи?
Остров…
малый скит на бездорожье.

Мне бы – в степь – послушать ковыли,
снять у них с ладоней капли солнца,
но покой не купишь за рубли,
тот, что летом гладит плечи бронзой…

не теперь… не завтра…
дух степей
лишь во сне обнимет и отпустит,
я теперь – чужбинный воробей,
рай любой мне снится с песней грустной.