Где-то в ночном приюте,
Где лунный чуть тусклый свет,
Освещал белых стен комнатушку,
Где писал день и ночь поэт.
Он смотрел голубыми глазами,
Перо упало из рук,
А на нем был залитый слезами,
Оборванный, старый сюртук.
А вечером, когда люди,
Дружно, плодятся в ряд,
Вышел хмурый он и угрюмый,
И убили его выстрелом в глаз.
Кровь по черному снегу бежала,
Заливала леса и поля,
И над городом эхо дрожало,
От этого громкого выстрела.
Нашли тело, после обеда,
Нажравшись, набив животы,
И решили, что самоубийство,
Как теперь не кричи.
С тех повторяется снова,
С людьми такая беда,
Оставляют подонки крошки
И крошат на пол хлеба.
И падают звезды на небо,
С земли прямо на облака,
Попадают земные поэты,
Спасибо за это всем вам!
Песнь о поэте
© Copyright: Эльдар Сафиканов, 2015
Свидетельство о публикации №115103004899
Свидетельство о публикации №115103004899
Рецензии