Скука осени остра,
Трезвый дворник с нею хмуро
Пару груд нагрёб с утра
Палых листьев у бордюра.
Первой кучи алый цвет
Разделился с золотою,
И скажи что не поэт
Если действует метлою.
Чем неслышней перегар,
Тем изысканней натура.
Жаль к обеду божий дар
Изнемог без перекура
И меж двух Пегаса крыл
Сев вальяжно, словно Пушкин,
Он большой глоток отпил
Из заслуженной чекушки.
Дворник
© Copyright: Марат Князов, 2015
Свидетельство о публикации №115103004360
Свидетельство о публикации №115103004360
Рецензии