Когда играет дождь

*   *   *

Порою, когда играет дождь
по клавишам серой кровли,
мне кажется, что ты меня ждешь.
Только не знаю, где. Или не помню.
Будто твой адрес неуловим,
будто невидим, неосязаем,
как серафим. И бестелесен тот серафим,
посланник неведомого мне рая.
Порою, когда играет дождь
прелюдию, схожую с серенадой,
мне кажется, что ты придешь.
Точнее, что ты уже здесь. Рядом.
Мне кажется, что теплее нет
ничего, кроме тебя. Не важно,
что я забыл, как выглядит свет,
и темень ладонью порою глажу.
Мне кажется, что этот безумный кросс
по местности пересеченной
окончится в небе твоих волос,
таких золотых в моём мире чёрном
всей неизбежности, в коей звук
тонет немыслимо, безответно...
Коснуться единственных в мире рук
твоих мне гораздо важнее света.
Услышать твой голос сквозь тишину,
сквозь время, камень, пространство, кожу,
всей неизвестности пелену,
в коей я в три погибели сложен
было бы чудом. И чудо то
мне всех чудес несомненно ближе,
чем влипшее в тело дверей пальто,
промокшее надолго моей жизнью.
Порою, когда заиграет дождь
уныло, настойчиво, безотрадно,
мне кажется, что ты меня ждешь.
Знаешь, а большего мне и не надо.

вс