Проходят дни

Проходят дни, осеннего поэта,
Бессмысленно, как дождик, осень ждет,
Ей хочется сказать: о том, об этом,
Как только вечер плавно настает.

И от своей тоски, в помятых листьях,
Пожухли, где-то мысли и слова,
На память остается много жизней,
Которые уходят навсегда.


Рецензии