Караваджо

Древний холст, блестящий натюрморт,
Влажный виноград и в бликах ваза.
Каждый первый был бы этим горд,
Кроме Караваджо. Он ни разу

Не почил на лаврах... С юных лет,
В кровь лицо, стопы и в клочья рубо.
Данный Богу некогда обет,
Нёс по жизни чисто, свято, грубо.

С каждым мигом лучше, чем вчера,
Он писал и не менял позиций,
Не страшась ни плахи, ни костра,
Ни суда в темницах инквизиций.

Что с того, пусть лязгают мечом,
Интригуют или златом манят,
Он всю жизнь, ни в чём и ни почём,
Не смолчит, не струсит, не обманет.

Пусть душа утешится его.
«Ироды» приходят, но уходят
В тьму небытия и, оттого,
Не причастны к славе и свободе.

Сколько б им, прижизненно, цитат
Холуи в пылу не нарожали,
Лучшая цитата - это та,
Что Господь внесёт в свои скрижали.

- Неужели, мастер, подскажи,
Почести от правящих дождаться,
Значит в лести, лизоблюдстве жить -
Есть удел любых цивилизаций?

Ах, Микеле, как же тяжек путь
Через дебри тёрна - до познанья,
Где не отдохнуть и не вздохнуть,
Ни другого знака препинанья,
               
И очей не смежить. А друзей
Мало так, как воздуха герою.
Лишь искусство за спиной твоей,
Вечное, как жизнь, встаёт горою -
               
Жёсткое, жестокое как мир,
Равное огню самосожжений,
Света и теней и чувств кумир -
Святопись грядущих поколений...

Знал, чревата исповедь сия.
Густо кровью и слезой полита,
Самого тебя сожгла твоя,
Караваджо, Вещая Палитра.