Книга судеб

А в книгах судеб таких не пишут:
почти прозрачных, открытых настежь,
несущих радость в себе мальчишек, с кем жизнь, разобранная на части,
вдруг становилась предельно ясной. Нашел себя - удивился, вспомнив.
И вот из глупостей и напраслин все стало складываться и полнить.
Все стало выверенным и важным - шаги, автобус и чай в стакане,
спешащий почерк в письме бумажном, квартира с вечными сквозняками.
Все вдруг очнулось и задышало. Сошлись часы, города и числа.
Как будто мальчик задумал шалость все починить и наполнить смыслом.

Касаться губ его, жечь страницы - смотреть, как угольно тает кромка.
И помнить, как это - жить и сниться. Быть многословной, нескладной, громкой,
но так естественно, по-простому, так подкупающе подростково,
как будто утро вошло простором, отогревая прохладу комнат.
Смотреть в глаза, становиться тише и греть так сильно, что не остудят.

А в книгах судеб... Пускай не пишут.

Я напишу нашу книгу судеб.
28.10.15