контрацептивное

От убежавших контрацептов
До пьяных долларов и центов –
Каких ещё тебе концертов,
Чтоб ошарашить фармацевтов?

Каких ещё тебе оттенков?
Простые тексты в стиле техно,
Но правду не узнают те, кто
Из мокрой глины месят тесто.

Пусть будет всё казаться так же,
И кто-то снова станет старше.
И вечер, от трудов уставший,
Нас вдвое от тепла растащит.

Нам будет всё казаться глуше.
Кто не расслышит, тот получит
Весну, а вместе с нею лужи.
Нам, словно рыбам, нужно глубже.

Где, в целом, рвётся, там и тонко.
С кого ещё тебя так торкнет?
Ты не пугайся, это только
Для тех, кто рассуждает с толком.

Я выражусь не очень честно –
Как по лбу мне попало чем-то.
Холстом эпохи чинквеченто,
Петроглифом, столбом, качелькой.

Всё улетело в ритме ветра.
Четыре четверти, наверно.
А горький чай и старый вермут
Мы выпьем из яремной вены.

Мы выльем то, что не успелось,
Заткнём носы монтажной пеной.
Под заунывные напевы,
Стихи, мольбы, признанья, пени

Мы устаканим это утро.
Бей хрусталя и перламутры.
Ни россы не поймут, ни укры,
Что мы друг другу – финно-угры.

Что мы немножечко раздеты.
Мы – не приверженцы вендетты.
Порой кричим в ночи: «Эй, где ты?»,
Но не годимся в резиденты.

Но ты могла бы мне отдаться,
Хоть сам я – не любитель дартса
И бутербродов из МакДака.
Я – воплощенье декаданса.

И я скажу не очень точно:
Не будет криминала в том, что
Я брежу холодом восточным,
Хоть недостаточно настойчив.

Я, может быть, почти покойник.
Я вор, но не совсем в законе.
Но вдруг, под качку наших коек,
Я вспомню, что же ты такое?

Я вспомню, в чём же ты проблема,
И стану беден. Или бледен.
И время вырваться из плена
Придёт. И станет всем теплее.

Улитке. И слону. И слову.
И мышке, ползавшей по слою.
Тем, кто украл у Маркса слоган
И даже тем, кто не был сломан.

И станет всем на свете ясно,
Что бесы – не в водобоязни,
Что проще отморозить яйца,
Чем нам в объятиях спаяться.

Всё это, право, очень просто –
Мы сплющены болезнью роста.
И нет шофёра у роллс-ройса.
И нет пшена. Есть только просо.

И есть от истины остатки.
И есть любви пустые ставки.
Чекушка недопитой старки.
И я. Никем небитый сталкер.

Я так и не ушёл из зоны.
Петух склевал все наши зёрна.
И резать птичку нет резона.
Культура. Интертекст. Ризома.

Всё- против нас. Всё – за искусство.
И нет ни берега, ни курса.
Летит клочок бумажки куцей,
А в ней – ни запаха, ни вкуса.

В ней только чёрненькие буквы
Лежат, хихикают как будто.
Прими их вместо тёплой булки,
Как голубые незабудки.