В один из хмурых ноябрей,
К утру поближе,
Я нанесу на ласты клей
И смажу лыжи.
Меня отвоет лунный пёс,
Толкнёт к порогу...
И потащусь я на допрос,
Надеюсь - к Богу.
Оставь надежду всяк туда входящий. Ибо будет, как будет. Как и в жизни, собственно - сколь ни пытаемся мы переиначить предначертанное - нифига, нас выведут всё равно на то, что заслужили.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.