От

Моё имя намеренно сменят на номер,
Мои мысли поместятся в стереотипы.
Биография выбита в каменной кромке -
Что останется после пустого пути – пыль?

А теперь
Я терпеть,
Потрепавшийся в коме,
Перетёртый на утре, как на мясорубке,
Перестал.
И, больной,
Для любой
незнакомки
Раскрываю, как тренч,
Отстрочённые губки.

А она закричит:
Что за ужас – убрали!
Ненормальный!
Как можно! Отправить к врачу вас!
Предлагать согреваться не солнцем Дубая -
Устаревшим,
Забытым
Шекспировским чувством!

Убегал, оголённый до самого слога,
На глазах ошарашенной шармом истории,
Без оглядки на мир, что изысканно солган
То ли Библией, то ли людьми, что ей вторят,

То ли свёрлами толп,
Что, как
Лоботомию,
Назначают непонятым
Дружно, под хохот -
Но а кто бы из вас смог зелёную милю
Прошагать к эшафоту не жизни - эпохи?

Кто бы смог не томиться двухтомником в плёнке,
Не искать искушений в кулисах искусства,
А в минуты укутанных в луны влюблённых
Приютиться у губ не услышанным чувством.