Ты, по правде говоря….близок к срыву….не желаю я тебе, милый….спечься.
То высок ты, то опять низок. Счастье есть, но ты ему встреться.
А ты спички воровал из отеля. И оправдывал простудами кашель.
И часы идут и дни и недели. Время машет с каждой каменной башни.
Счастье есть. Но ты как будто вне зоны. Не считая полуночных стаккато.
Жизнь на полосы разбил, на перроны. Сам же стал по ней бегущей андатрой.
Счастье есть. И это счастье простое. Но тебе милее сложность сюжета.
Я сама была полжизни такою. И искала хоть какого ответа.
А разгадка часто в полном затмении. И нет правильных путей и хороших.
Задаешь лишь кораблю направление и ведешь его вдоль дней непохожих.
Боль и стыд, печаль и гнев – не клеймо ведь. Как синяк, на шапке вышивка – тленно.
Не пройдет само – спороть, уничтожить. Но тебе как жить – виднее…наверно…
Андатра
© Copyright: Пожизненные Переулки Сознания, 2015
Свидетельство о публикации №115102805159
Свидетельство о публикации №115102805159
Рецензии