Не пишутся стихи, полузабыты ноты,
болею головой - похмельная мигрень.
Предвидится облом на новые банкноты,
и за спиной моей чужая чья-то тень.
Последнее «прости» давным-давно в отказе,
свой бархатный сезон открыл пустой вокзал,
задроченный перрон, воспетый кем-то в джазе,
качнулся и поплыл. Слезами наказал...
Прошедшая любовь сухим цветком в тетрадке,
и встречей на углу, где старый гастроном…
Не дрогнет ничего на лестничной площадке,
где первый поцелуй застал вечерний гром.
Не пишутся стихи...
© Copyright: Владимир Александрович Тимохин, 2015
Свидетельство о публикации №115102802523
Свидетельство о публикации №115102802523
Рецензии