Поэт грусти

Любимый, мы с тобой, наверно,
С двух разных ветреных планет.
Я до сих пор, увы, не верю
В твой отрицательный ответ.

Мои стихи, мои порывы,
Что ж, догорайте на ветру!
Поэтом грусти быть красиво,
Но я когда-нибудь умру.

Уж сердцу стало безразлично,
Зачем даны мне эти дни.
Накинул город наш столичный
Небесный синий палантин.

Других ты к жизни возвращаешь,
Других, но только не меня.
Я в парках осень созерцаю,
Когда по ним брожу одна.

Ты там в заботах и тревогах,
Не видишь неба синеву,
А я стою среди дороги,
Гляжу на палую листву.

Как много ласковых приветствий
Мне щедро осень раздаёт.
Как высоко качнулись ветви,
А птица облако клюёт.

Я привыкаю безнадёжно,
Что нету выхода словам,
Но привыкать безмерно сложно
К тоске, прилипнувшей к стихам.

Мы разных книг с тобой герои,
А мне хотелось бы читать
Хотя бы строчку, где нас двое,
Где нас вовеки не разнять.

Но нету повести той, верно,
И я опять одна бреду,
А ты не видишь, как деревья
Целуют облако в саду.

Быть может, я привыкну, - что же?
Ведь утомляет и тоска.
Но жаль до судорожной дрожи,
Что ты не видишь облака.