Каждое утро рождаемся снова,
Не вспоминая, что было вчера.
И осознать до сих пор не готовы,
Что жизнь - это не кончик пера.
С новою силой вгрызаясь в ресурсы,
Мы собираем себя из нулей.
Попадая на модные тусы,
Превращаемся снова в зверей.
Не вечно ничто, и все мы цикличны,
Когда-нибудь снова придётся уснуть.
Всем хочется жить в туалете кирпичном,
Уйти от людей и творить свою муть.
Слишком уж тяжко мир изменить,
Если ему на себя наплевать.
Нам остаётся лишь только творить,
Мертвые души пытаясь трепать.
Сутки
© Copyright: Боб Смит, 2015
Свидетельство о публикации №115102700391
Свидетельство о публикации №115102700391
Рецензии