Спой свой последний куплет,
Поцелуй в ключицу.
Я- твой любимый поэт,
Но поэт должен спиться.
Быть повешенным, как Есенин,
Пристрелиться, как Маяковский.
И не слушать больше осенних
Листьев на прудах московский.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.