дорогой господь, я ненавижу себя.
почему ты сделал меня таким своеобразным?
многочисленных зараз сыном
с торчащими как у дикобраза
иголками во все стороны?
мы одни
в этой Вселенной,
и у каждого шипы торчат,
направленные
на братьев и сестёр.
язык остёр,
а танки наши быстрые,
и тело склизкое, а значит вырвусь
из объятий смерти - выскользну
из небытия, чьи складки так похожи
на складки одеяльные,
но мне напоминаний уже хватит,
я помню сроки,
помню содержание задания,
напяливаю свой мундир,
зову войска.
нельзя сказать заранее,
когда придёт конец, и расползётся алым озером
на белом поле кровь,
но вновь и вновь охватывает мания сражения
головы моих людей,
и мы идём вперёд.
седьмой час. день марса.
на поле витает запах мяса.
некому предать людей земле.
птичьи тени
заслоняют свет солнца.
приятного аппетита.
дорогой господь, я ненавижу себя...
© Copyright: Дмитрий Скивер, 2015
Свидетельство о публикации №115102712043
Свидетельство о публикации №115102712043
Рецензии