В моей Англии идёт дождь

…Где-то в этом мире,
Жизнь смотрела в её окно,
Как дотлевала её сигарета,
Она всё так же не пьет вино,
А в жилах виски со льдом,
И под статностью мягкость её
Скрыта где-то…
…Она мечтала уехать с ним,
Из дождливой Англии в Милан,
Побывать в других объятиях,
Оставить свою грусть,
Ей просто не хватало стран,
А как ей больно, знать бы…

Снег в октябре всё больше скрывает город,
Под чем-то светлым,
Я, наверное, как и она одинокая, гордая,
Но не курю сигареты.
Возможно, это я пытаюсь держать осанку,
Молчанием отвечать на критику,
Тем самым завышая планку.
Возможно, я – это она, и дай сил, что так будет и в правду.
А как же он? Спросите вы меня.
Всё так же, умеет вывернуть всё внутри наизнанку,
Не ставит границ и рамок,
Он сам за талию держит мою осанку,
Вот, что я так люблю в его бродвейской улыбке,
Фисташковом цвете глаз,
Целую его, приходя и прощаясь,
Важно ведь то, что происходит именно в этот час,
Даже если совсем отчаешься,
Увековечивай в душе эти строки,
Как та женщина, в дождливой Англии,
Она ждёт его, оставаясь столько лет одинокой…

(посвящается)