***

Я почти обезумела-
Бредила стихами пол-ночи,
И шептала себе: "Погоди,
Скоро они станут короче".

Почему? Я одна...
И посвящаю стихи-невидимке...
Словно я "ведьмой" больна,
И не предпочту жизнь-картинке.

Каждую ночь, засыпая,
Сочиняю безумные сказки,
Которые никогда не станут прозой,
А потом-просыпаюсь,
Забываю все свои сны по порядку,
Чтобы день-без лишних вопросов...

В тишине есть что-то неправильное...
Тишине предпочту канонаду.
Ты-невидим...всё сделаешь правильно...
И я с тобой спорить не стану.

Она бы...пришла в алом платье,
Которое я никогда не надену,
Поцеловала бы мне запястье,
Обещала вернуться бы...может-в среду.

Она...небрежно комкая слова и строчки,
Читала бы мои стихи,
И молчала бы там, где многоточие...

Она...её тоже нет.
Мир не вынесет ещё одну "такую"
Неизлечимо и безумно больную...
Она лишь прошепчет: "Привет".

А потом - что-нибудь нелепое,
неправильное,
глупое.