Прости, любовь

Прости, любовь, за глупые обиды,
За недоверие моё к тебе,
За неуместную мою открытость
И верность устоявшейся судьбе.

Всё бросить бы и побежать босому…
Но пусть бежит лирический герой.
Как убежишь, когда такой весомый,
И так не властен над самим собой?

На месте бег изматывает силы,
И любится так, чтобы не видать,
И пропадаешь ты, такой красивый.
Мне так тебя хотелось приласкать

И телом, и душой, и безрассудством,
И нежностью, и тихою слезой,
И тем, отчаянно-небесным чувством,
Что превращает и Голгофу в дом…

Но, говорят, слова творят реальность,
И я творю тебе, моя любовь,
Того, кто как и ты, многострадальный,
И кто любить тебя, как я готов.

Люби его, пусть ревность меня скрючит,
Но лучше так, чем эта маета.
И вот тебе мой путеводный лучик,
А вот и мне Любовь и Пустота.

В том промысел, что невозвратно счастье,
Что ты свободен, что я глупый трус…
Живи, моя любовь, живи и здравствуй,
Я помолюсь за это, я молюсь…

                26 октября 2015 г