Житейское

Прогулка

Тёплым сентябрьским вечером
я вышел из дома.
Еще не зажгли фонари,
и сумрак нёс
утешение.

В нём, как внутри старинного водоёма,
угадывались только контуры окружающего –
крыш, деревьев, заборов.

Я закрыл глаза,
и почувствовал себя мертвецом,
воскресшим в незнакомой местности.

В этом было что-то немного пугающее,
но вместе с тем и отрадное.

- Папа, ты где?
Иди ужинать! –
услышал я голос сына,
и вернулся домой.



***
Печалишься.
Смотришь в окно.

Сочиняешь стихотворенье,
выворачивая наизнанку слова,
будто ношеные свитера
в поиске ярлыков с информацией
о проценте шерсти

И всё для того,
чтоб  потом написать
что-то совсем простое,
ну, скажем:
«Пришла зима…».


***
Написать бы о поле,
заснеженном и огромном…

Только как
передать молчание
словом?


О радости

- Тревога сама прибежит,
а к радости надо идти, -
говорит мне знакомый.

Между тем происходит утро.
Мальчик щекочет в носу
пёрышком голубиным,
смеётся, кричит:
- Сейчас чихну!