Заболела... Устала...

Заболела, устала, как будто взяла передышку -
Не писать, не читать, не выкладывать новости в чат.
То бежала вперед, сочиняя, забыв про отдышку,
То сижу без идей, и опять мои рифмы молчат.
За окном бьет дождем, словно розгами,  злая погодка.
У меня тридцать девять, сгораю оплывшей свечой.
Мне добавить бы градус и все, я товарищи, – водка.
Отключаюсь, включаюсь,  такой вот гриппозный запой…
А ведь скоро домой, снова на ночь мне станет автобус
Колыбелью надежд, и осеннее утро лучом
Вновь отметит Донецк в моем мире, обычном, как глобус,
Том, в котором в дороге двенадцать часов нипочем.
Том, в котором привычно мелькают в окне акварели
Бесконечных пейзажей и старых потертых дорог,
Что расчертят Донбасс, будто призрачные параллели,
По которым ночами обходит владения Бог…
Он идет налегке, помечая обочины – «МИНЫ»,
Помогая хранителям-ангелам  в свой выходной,
Провожает невольно  задумчивым взглядом  машины
И желает уехавшим снова вернуться домой,
Снова вещи сложить, примостив у родного порога,
Попрощаться с минувшим, пропавшем на дальней версте…

Заболела, устала, но снова увидела Бога,
Что ночами обходит дозором донецкую степь.