Богу выкрутили руки,
И осталась в память боли
Виноградная лоза,
Перекрученная в узел...
Всё сочатся капли крови,
Столь горячей,
Что мгновенно замерзает,
В гроздья ягод превращаясь...
Белокровье винограда.
Бог... устал с насильем биться...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.